Swing.

Ella tiene swing. Agita las piernas cuando va a bailar. Se mueve como esqueleto de jazz.
Tiene algo que no se ve, que no se toca pero que se siente en el aire que la rodea.
Un perfume cítrico que hace juego con sus caras raras de clown símetrico.
Combina adjetivos con sustantivos creando cosas que nadie imaginó jamás, todo al compás de una batería electrónica que simula un retro de los '70.
Usa borcegos de papel que se embarran y se mojan cuando llueve en el invierno. Se le rompen y los vuelve a doblar.
Camina por las calles de la capital sacandose fotos con fondos de cemento. Las edita y el fondo se vuelve verde fresco; como esos Domingos a la mañana.
Está loca para algunos, demasiado cuerda para otros. A ella no le importa nada excepto ser, bailar y tener ese ritmo invisible que la acompaña a viajar.