Canela.

Se le despegó el alma de la mano en el último segundo del primer minuto de muerte.
No pudo hacer más que vaciar su boca llena de aire caliente.
El jugo de sus ojos se escurrió en lágrimas evaporadas por el sol de la noche.
Todo seguía intacto mientras sus manos se enfriaban y sus uñas se endurecían.
Era un cuadro deprimente... hasta que llegabas a su boca.
Esa boca que aún me vuelve loco en sueños de desquiciado.
Nada más que una sonrisa cerrada que me recuerda a las cuerdas sonando en los campos,
cuando ibamos juntos a recostarnos entre yuyos y juncos.
Y el sol nos pegaba en el rostro. Y ella sonreía con sus mejillas color manzana.
El color no estaba más, pero los hoyuelos seguían pintados en el marfil.
Pintadas por la mano maestra que me regaló una flor que no merecía,
y me la arrebató antes de que pudiera acostumbrarme a su aroma de canela.