Loco.

Ser raro. Ser excéntrico.
Con los pelos despeinados,
con las manos esculpidas.
Artista. Loco.
Con una maraña de ideas
que buscan un rumbo fijo.
Tus ojeras delatan las noches en vela
que te pasaste torturando tu cabeza;
buscando memorias para plasmar en tus obras de arte.
Una pintura. Un poema. Una canción. Una película.
Una creación. Una expresión.
No te fijas en como te vestís,
como caminas o como hablas.
Con aliento a alcohol y cigarros baratos vives tu mundo.
Vives el hoy.
Artista. Loco.
La gente mira tu caminar tambaleante
con esos zapatos gastados en color café,
que marcan el ritmo de una canción melancólica en el asfalto.
Una mochila a tus espaldas llena de cosas.
Objetos. Ideas. Elementos. Palabras. Locura.
Locura. Una palabra potente,
¿Qué tan peligroso puede ser estar loco?
¿O acaso todos estamos locos en algún punto?
Artista. Loco.
Te miran como si fueras de otro mundo.
Te miran como si fueras estúpido.
Desvalorizan tus creaciones solo por tu forma de ser.
Te creen raro y se ríen de ti cuando vas avanzando
por las calles de Buenos Aires.
Se ríen de ti porque eres diferente.
Artista. Loco: ríete de ellos porque son todos iguales.