De papel.

Ella tenía manos de papel que se arrugaban cuando intentaba abrazarme.
Sus pequeños deditos tenían palabras de diario,
se hundían en las comisuras de mis labios.
Sus uñas despedían ese olor a tinta,
que teñía lentamente mis paredes de tiza.
Me acuerdo bien de ella,
pero su nombre se me escapa y no lo recuerdo.
Siempre llevaba impresa una sonrisa bella,
que brillaba en todo momento.
Oh niña, de papel eran tus manos.
Con palabras de diario girando y girando...